Однажды я непременно напишу книжку. В жанре фэнтези.
Основанную на психоделе, который мне снится.
И она непременно станет бестселлером, потому что просыпаться мне не хочется не потому что на улице пакостно, или лень, или еще-пять-минут, а потому что интересно, что там дальше-то будет.
Я немного ненормальный по части запахов. Например, мне важно, чтобы я не пах ничем, вот совершенно ничем, чтобы никакой запах не был моим пространственным идентификатором. Я не захожу в парфюмерные магазины - в первые же секунды нахождения там у меня нос начинает щипать от безобразно резкого месива острых запахов. Слишком много и слишком сильно. Каждый человек пахнет по-своему. У меня в голове целая картотека запахов. В прошлой жизни я точно был собакой. А в позапрошлой летчиком.
И когда у меня на футболке, на щеках, на волосах, на руках - запах чужого одеколона, это обычно выводит меня из себя и заводит на улицу, выветриваться.Но только не в этот раз. В этот раз мне нравится, и это странно, я вдыхаю глубже, и дело не в одеколоне даже, а в человеке.
Мне понадобилось шесть дней ночных разговоров о политике с каким-то пацаном из Великобритании, чтобы понять - я теряю время, есть куча чертовски сомнительных, и потому прекрасных вещей, слава Богу, я все еще дурак и углы моей квартиры забиты невыносимой легкостью бытия.
Которую, разумеется, выносить оттуда не стоит.
Ни в коем случае.
Хей, я написал статью. Научную статью. Научным языком. Ну ладно, почти научным, но все равно.
Это просто таки сотрясение основ.
Едем в машине. Мама бухтит: " И ведь будут у тебя деньги, ты не пальто добротное купишь. Ты откопаешь где-нибудь хипповский плащ с чебурашкой за пятьсот рублей, а на остальное накупишь книг". Хотел добавить "И бас-гитару", но смолчал. Мамы как драконы. Клокочут тихонько, а потом чиркнешь по ним спичкой, а они кааак полыхнут. Не.
И так, на самом деле, тепло. А пожар у нас был этой зимой. Хватило с лихвой.