Раскидываюсь людьми, представляющими определенную ценность. Двое за неделю, решительным словом, мазком пальцев по экрану, удаляя, разворотом на сто восемьдесят, влегкую от слова почти.
Гуляю по ночным улицам, пока тепло и идет снег, и перемены идут по пятам, оглядываюсь, но за спиной все равно никого.
У Крапивина в одной из последних книжек было что-то про пространство, которое гибкое и дзынькает, когда прогибается под давлением изменений . Ужасно бредовая метафора, на самом деле. Это странное чувство, когда перечитываешь любимые детские и подростковые книжки и удивляешься тотальному отсутствию былого флера, волшебного и невыносимо легкого.
Дочитал "Скиппи умирает" - 2000-е, Ирландия, католическая школа для мальчиков и ее окрестности.Потрясающе депрессивная и обнадеживающая, очень живая книга с абсолютно лишним послесловием.
Лук бросил. Голова моя машет ушами.