Я, как обычно, с кефиром и, как обычно, опаздываю к раздаче пряников, занимаю самый край скамьи у окна, потому что все спальные места на галерке уже заняты. Спать хочется до безумия, я с раннего утра в бегах - немного, правда, не попадаю в ритм, расставляя синкопы то здесь, то там.
Работает проектор, окна затянуты плотной тканью.
Сегодня - конфликт в Боснии и Герцеговине, Америка - хедлайнер миротворчества с уклоном в экспрессионизм. Как обычно, поднимается галдеж насчет целесообразности ввода войск, мне неинтересно, что думают те и эти.
Кого-то черт дергает попросить открыть окно, и взгляд словно магнитом притягивает туда, во внешний живой мир, отгородившийся от нас стеной дождя. Громный грохот, будто там, на вышине небесные горы врастают в единый пласт. И молнии..в темном небе...Я шевелю губами, пытаясь вспомнить полузабытые строки, отвлекаюсь на экран - там уже Сомали, сражение в Могадишо. Нежные звуки грома перекрывают голос преподавателя, встраивают в код недостающие элементы.

В черном небе
молний поступь,
гром
ругней
в небесной драме,—
не гроза,
а это
просто
ревность двигает горами.

Я читаю Маяковского вслух, с самого начала и полушепотом, Валя недовольно косится на меня - когда мне скучно, ей всегда достается первой, потому что там она - ближе всех.
Закончив с "Письмом..". перехожу на то, что зовется "Вместо письма".

Сквозь тучи пробивается первый луч солнца. Я отбрасываю Тень.
__________________________________


То самое