Я всегда боялся, что после двадцати не живут.
Зря боялся - мне двадцать два, и я тут.

Сижу на грязном полу в волосы вцепившись, воздух влажный, в подвале светло и искусственно, а я не понимаю, почему у меня никак не получается. Я в отчаянии, страшном отчаянии, потому что не понимать причин, не двигаться вперед для меня - худшая казнь.
Готов, настолько готов нарушить священный принцип мироздания и впервые в жизни податься к психологу. Или психотерапевту. Не знаю разницы, не был, не приходилось, не про меня.
Покупаю замороженную пиццу в ночном супермаркете.
Терплю, выстукивая на клавиатуре чужие имена и нудные темы, мою чужие кружки, поливаю чужие цветы ( мои не живут, дохнут в первую же неделю).Улыбаюсь, челюсти сводит от отвращения к себе.
Все социальные взаимодействия сводятся к минимуму.
Во что же ты превратился.

В пятницу гнойник вскрылся. Сегодня кровоточит.
Кромсаю волосы ножницами.Надоело терпеть.Play hard